Борис Зверев
БОРИС ЗВЕРЕВ
Родился 2 октября 1955 года в деревне Славгущи Рамешковского района Калининской области. В настоящее время проживает в Твери.
Автор трёх поэтических сборников. Член ТОО «Тверское содружество писателей».
Постоянный участник, неоднократный лауреат и дипломант, член жюри международных литературных встреч "Каблуковская радуга" (г. Тверь).
Лауреат поэтического конкурса "Посадская лира" (г. Сергиев Посад)
Лауреат всероссийского конкурса "Заржал восторженный Пегас"
Победитель конкурса "Крылья надежды" (г. Курск) в номинации "Оптимизм и чувство юмора".
Печатается в тверских и всероссийских альманахах, журналах и периодических изданиях.
Член Союза писателей России.
СТИХИ
Моя строка
Не стану заходить издалека,
А сразу за рога возьму быка:
Я не творю, ребята, на века,
Не пыжусь, не взираю свысока,
Пишу шутя, валяю дурака.
Как мотылёк, живёт моя строка
И через день умрёт наверняка.
Мне не достичь высот Пастернакá,
Да и Толстого не достать,
А. К.:
Я не копаю, как они,
а так,
слегка.
И рифма лёгкая, и мысль неглубока,
А ритм стиха – как пульс у старика
(По мнению большого знатока).
Но ежели, прочтя мой стих с листка
Иль с моего услышав языка,
У вас в улыбке дёрнется щека, –
Мне этого довольно пустяка:
Я ж не творю, ребята,
на века.
На это не хватает чердака,
Иль не под то затёсана рука…
Я на сегодня только,
на пока.
Сокровища мои
Святые уголки
Я в сердце берегу:
Излучину реки
И храм на берегу.
Здесь, сколько ни мудри,
Сокровища мои:
Зимою – снегири,
Весною – соловьи,
В день летний – луг в цветах,
В осенний – листопад.
Я, как персидский шах,
Неслыханно богат.
Берите! Мне не жаль.
Вон, ластится у ног
Реки живой хрусталь
И золотой песок.
Как пару пустяков,
Я с поля принесу
В оправе лепестков
Алмазную росу.
Хранит рубины лес,
А надо мной горит
Сияющих небес
Афганский лазурит.
Насыплет мне закат
Янтарь на склоне дня.
Я сказочно богат!
Богаче нет меня!
Лунная ночь
Луны бильярдный шар меж звёзд катая,
Ночь блёстками рассыпалась на снег.
Медведица Большая над сараем
Устроилась без спроса на ночлег.
Деревня спит, укрытая снегами,
В сиреневой морозной тишине.
И только скрип крахмальный под ногами:
Не спится этой ночью что-то мне.
Брожу один в сиреневом сиянье
По узкой тропке, вьющейся ужом.
Деревья в серебристом одеянье
Встают передо мною миражом,
Покров земной метелями разглажен,
Над ним куда-то катится луна,
И я любуюсь сказочным пейзажем,
Написанным в сиреневых тонах.
Морозец лёгкий щиплет нос и уши,
А свежий воздух, проникая в грудь,
Бальзамом жизни заполняет душу
И вытесняет будничную муть.
Все, у кого ни дня нет, ни просвета
И, кажется, что дальше жить невмочь,
Друзья мои, прислушайтесь к совету:
Попробуйте пройтись в такую ночь!
Подруга
Раскинул простыню
декабрь, явившись в срок.
И я торю лыжню
в заснеженный лесок.
Куражилась пурга
над нами пару дней,
Оставив, как стога,
сугробы у плетней.
Но, подустав, легла
в поля и на луга.
И я, забыв дела,
крою лыжнёй снега.
Не просто так бегу,
сгоняя сонный хмель:
Там, утонув в снегу,
грустит подруга ель.
Я в даль лесную рвусь
уже не первый год,
Когда на сердце грусть
метелью наметёт.
И нет порою сил,
но мысль торопит шаг:
«А вдруг её срубил
какой-нибудь дурак?»
Топча снегов слои,
куст обогнул... и вот –
Стоит она,
стоит,
упёршись в небосвод!
На лапах снег лежит,
прикрыв от ветра ствол.
И словно груз с души:
«Ну, здравствуй!
Я пришёл…»